El fantasma

No sabía exactamente cuántos años tenía.  Lo que si era seguro era que eran  muchos, muchos más de quinientos.  Había vivido siempre en el mismo lugar.  Primero había sido un lago, luego lo rellenaron con tierra y escombros y construyeron casas.  Inicialmente había estado a la sombra de un árbol pero con el tiempo habían construido este cuarto y ahora la humedad lo devoraba en uno de sus  rincones.

El cuarto estaba lleno de trebejos rotos, viejos y llenos de polvo.  Nunca se había fijado nadie en el brillo de sus ojos en la oscuridad de abajo del árbol y tampoco de aquel rincón. Hasta que un día.  Fatídico por cierto, una anciana señora que visitaba la casa lo descubrió.  Dio un grito agudo que espantó a la gente que estaba con ella, pero que lo espantó aún más a él.  No estaba acostumbrado a la gente.  Se podía creer que nunca había tenido gente a su alrededor.  Aun cuando pensándolo bien la recordaba a ella.  Sus ojos claros, su sonrisa y luego el odio reflejado en ellos y el cuchillo atravesando su corazón y luego de horas de sufrimiento atroz morir abandonado al lado del humedal que con el tiempo se convirtió en un lago que terminó devorándolo todo, incluido él.

Luego una eterna sucesión de sol y de penumbras y así por siglos hasta ahora que la horrible mujer lo había descubierto en el rincón aquel.

Un fantasma, es lo que dijeron que era.  Hay que llevarlo a la luz fue lo que dijeron que había que hacer.  Rompieron el piso, encontraron sus huesos y los llevaron a un camposanto.  Oficiaron una ceremonia y con eso se dieron por bien servidos.  Lo cierto del caso es que él, en aquel sitio, encontró otro árbol y a su sombra se recostó.  No le interesaba más luz que la sucesiva de noches y días pues él ya en paz estaba desde hacía mucho, pero mucho tiempo.