Ma

de Ricardo Gabelo, el Domingo, 13 de mayo de 2012 a la(s) 4:15 ·

Mi mamá,

Mi mamá es ese punto donde

la respuesta larga y la corta

tienen igual longitud.

Es un jardín

donde las rosas igualan

la redondez de las toronjas,

donde florecen las melancolías

y se deshojan después de dar 

sus frutos.

Mi mamá es mi hogar,

el lado derecho de la cama.

Es la sonrisa detrás de un gato.

Es un campo de guerra

y el vendaje para el herido.

Mi mamá es la preocupada llama de una veladora

Que combuste el aire cerca de un San Antonio.

Es una fotografía en un cubo de hielo

Y el calor de una sopa de verduras.

Es la tristeza y la alegría

que se turnan como en un reloj de arena.

Mi mamá es sentir mucho.

Es una carcajada con la fuerza de un regaño.

Mi mamá es cada una de las letras de sus poemas,

ese espacio intangible en el que se plasma a sí misma,

donde se expone para refugiarse.

Es ese cajoncito en el que guardé papeles y colores

para que mi hermana los usara ocho años después.

Mi mamá es un "te va a coger la tarde",

un que "dios te bendiga"

Y un "mucho juicio"

mezclado con un "no te demores".

Mi mamá es esa razón irrazonable,

esa sensata contradicción.

Mi mamá es veinticuatro años de ser todo eso.