Cual muñeca de trapo desmadejada yazco a mitad de la calle. La gente se aglomera, me mira. Alguien pone sus dedos fríos en mi cuello y siente mi piel tibia, mis sangre correr por las venas y de ellas al pavimento ya no tan seco y al instante siguiente, nada. Empiezo a ponerme pálida, blanca y fría. Tan fría como el corazón del miserable que me atropelló y raudamente escapó. Ni tiempo se tomó para pensarlo. Para pensar en mí, en lo que me estaba sucediendo. Me imagino, que si pensó, pero sólo en él.
Bueno... ahí estoy ahora yo. Arrojada al viento como una hoja. Como una hoja mustia y seca.
Patricia Lara
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