Era tal su sentimiento de culpa que los otros, las gentes cercanas lo confundían con amor.
El cuarto como ella lo dejase
La cama con el hueco de su cabeza en la almohada.
Las sandalias al descuido al lado de la cama.
La cortina semi corrida dejando entrar un rayo de luz de sol o del farol de la esquina.
El cepillo del pelo con cabellos enredados. El de los dientes con un último destello de crema.
Era tal su sentimiento de culpa.
Que su café frío empezaba a evaporarse en el pocillo de su predilección.
Los buñuelos durísimos como rocas aún la esperaban en la bolsa en que ella los había traído de la panadería.
Sus ropas y zapatos.
Todo estaba inmóvil, inmortalizado en el tiempo.
Pues si... Algunos pensaban que era amor. Ella sabía que era culpa.
Patricia Lara P
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