Él

 Él 

De pie, en la calle frente al cementerio. Talla mediana, piel cetrina, ojos translúcidos como el almibar, labios bien formados, nariz aguileña. Las manos fuertemente apretadas a las correas del morral que lleva a la espalda. Parece una bella estatua de piedra.

Se me queda la imagen grabada en la memoria y siento que solo yo he podido verlo. Es una aparición del muchacho que falleció en la vía y que ahora mismo incineran. 

Él lo sabe, sabe que la vida se le acabó de golpe. Literalmente un golpe que le rompió los huesos y que de un tirón le arrancó el alma.

Él, está ahí... Estático. Soñando sueños que ya no podrán ser. Ya no tendrá una esposa, ni unos hijos, tampoco tendrá una casa; el huerto con el que soñó ya no estará. No agarrará la tierra entre sus manos, no podrá apretarla entre sus dedos y verla caer entre las eras que tendrían cebollas, zanahorias y apio. Cilantro y remolachas.

Sus sueños, se murieron de golpe... Como él.

Patricia Lara Pachón 

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