La carta

La carta

No iba dirigida a mí.  No llevaba mi nombre al remitente.  Estaba ahí; doblada primorosamente en un charco de agua en la calle. Seguí caminando, uno; dos, tres pasos.  Los cuales desandé de prisa.  La tomé entre mis dedos y las gotas rodaron de ellos como lágrimas.

Con premura pero con sumo cuidado la desdoblé.  Ví el beso en una esquina.  Percibí las arrugas y el ali

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samieno posterior.  Noté cada pliegue.  Y luego, me fijé en las letras.  Cuidadas todas.  No muy parejas pero sí prolijamente depositadas en el papel.  Después; como al descuido ví las palabras.  Desgranadas al parecer con prisa.  

No capté la idea.  No percibí alegría o dolor.

Pero esa carta, esa carta era mía. Describía muy seguramente un amor. Quizá una despedida, quizá un encuentro, un reencuentro también.  Muy seguramente había traído preciosos sentimientos al lector y al remitente.

No sabía si leerla o sencillamente observarla sin ver.  Me sentí poseedora de un tesoro y sentí que leerla era mancillarlo.

Hoy.  La carta está ya seca, tibia.  En el sitio en que guardo mis tesoros. Los dientes de mis hijos, sus tarjetas.  Los dibujos que hicieron para mí.  Un par de pañuelos, dos libros.

¿Le leeré algún día?  Aún no lo sé. 

Patricia Lara P

No era para mí

No era para mí

Era viernes y llovía. Decidí salir a cumplir por fin con mi destino tan postergado. Camine con decisión, atravesando las dos calles que me separan del puente que da hacia el elevado sobre la autopista. De pronto, ella apareció volando delante de mí, lucía tierna y desvalida, pero retadora. Pasó ante mi vista, hizo una pequeña cabriola y fue a dar con toda su belleza en el lodazal que ya era la calle. Sí, dirás que alucino, a fin de cuentas no era más que un objeto inanimado, desechado por alguna razón. Lo sería tal vez para el resto del mundo, no para mí.

No era para mí (¡sería idiota, si así lo pensara!), pero me distrajo un poco. Tenía un extraño atractivo que me impedía dejar de mirarla. A mis ojos fue, desde el primer momento, una obra de arte; era como una damisela primorosamente vestida y lista para una gran aventura, pero ante el apuro de saberse a punto de morir ahogada en un gran charco de aguas oleosas estancadas a un lado de la calle.

No, definitivamente no era para mí, quise seguir mi camino, ignorarla e ir a cumplir mi cometido, pero no pude. Cedí a la tentación y me acerqué a rescatarla, ¡total, lo que venía a hacer ya estaba decidido y, vamos, que para morir tampoco hay prisas! Crucé la calle y, cuando la recogí de aquel charco donde estaba destinada a morir de abandono, o tal vez pisoteada por algún viandante, sentí alivio. También la sentí apacible cuando estuvo a salvo en mis manos.

La desdoblé con cuidado, y comencé a leer como al descuido, mientras retomaba mi ruta hacia el tope del elevado. El resplandor del sol en su último momento del día le daba un brillo especial a aquella cosa tan delicada cuyo texto me hizo abstraerme del ruido del tránsito vehicular y de los vendedores del mercado cercano, que ya recogían su mercancía.

No, la verdad es que no era para mí, pero la leí con curiosidad y asombro. Era una esquela corta y su contenido, contradecía por completo la belleza de su presentación (¿o no?). No tenía destinatario, ni fecha, ¡ni siquiera un saludo! Su cuerpo lo formaban apenas dos líneas escritas en una caligrafía casi perfecta, algo borrosa por la humedad, cuyo texto decía: “no mereces la vida, le harías un favor al mundo si por fin hicieras lo que debes hacer y acabaras con tu existencia de una vez por todas, ¡muérete!”. Fue un momento revelador -epifánico, diría yo-, que despejó todas mis dudas y me hizo apresurar el paso pues, como ya dije- debo ir a cumplir mi destino.

Y aquí estoy, en el borde del barandal, mirando hacia abajo, esperando un vehículo grande y a punto de saltar con el último rayo de sol. ¡No, la carta no era para mí, pero la hice mía y cumplo su mandato!

 

B. Osiris B.

Suicida

Suicida

Estático

Contempla como fluye la vida

El sopor lo domina.

Patricia Lara P.

Alguna vez

Alguna vez

Fui así

Alegre, llena de vida

De sueños y esperanzas

Alguna vez mis ojos se llenaron de sonrisas

Mis labios de palabras

Y mis manos de estrellas

Alguna vez

Miré al frente retando el futuro.

Hoy

Llena de él

Apenas sí

Existo.

Patricia Lara P.

Será

Será

Será que sí reconozco, 

que no soy esto o aquello.  O que lo soy.

Al aceptarme 

Terrenal y humana.

Aprendo a quererme como soy

Y al hacerlo

La gente me entiende

Me comprende

¿Y me ama?

Así...

Como yo soy.

Un poco buena

Muy mala

Regularcita a veces

Pero yo

Tan solo yo.

Patricia Lara Pachón

Con mis ojos

Con mis ojos observo y con mis manos cuido.

Olor

Olor

Cuando no salgo de mi casa

Mi olor es el mío

Huelo a hogar, A nido, A madre.

Cuando salgo

Y regreso

Traigo aroma a multitud

Huelo a hielo y a cielo

A dolor y a amor

Huelo a risas y a desencantos

Cuando salgo de casa

Me abrumo y me duelo

Pierdo el suelo y el cielo.

Patricia Lara P.

Sueños

Sueños

Sin forma

Entreverados

una locura aquí

Una allá

Otra más allá

Abigarramiento

Entrelazados sin razón

Sin ton ni son

Pesadillas

Pesares perennes

Sueños

Hilados en mil colores

Y en ninguno.

Patricia Lara P.

Miércoles

A mi amiga, la Doña Patricia, se le fugan los miércoles de cada semana... Y por ello ahorra un día cada semana... Hoy le dejé este juego de palabras a la Patuca:

Miércoles

Se te perdieron los días

miércoles, amiga mía

y hoy los recuerdos te llueven

de días martes y días jueves.

Lo vivido no se pierde

es voz de la tradición

pero no hay quien te recuerde

ese día sin aflicción,

pues causa desasosiego

en tu mente y corazón

darle al miércoles trasiego

y mandarlo al paredón

por fugitivo y por necio,

por tramposo y por traidor.

Tu semanario se mutila

cada martes por la noche:

escapa por la ventila

el miércoles a pasear en coche

y el jueves (¡tan alcahueta!)

se planta en una pirueta

para dejarte perpleja

ante el vacío seguro

de un miércoles que saltó el muro

y que tras de sí te deja.

Ya esa fuga subrepticia

se te ha vuelto rutinaria

y tu cuenta semanaria

ahora ignora la sevicia

de los miércoles furtivos.

Hoy, al pasar tanto tiempo,

no cuentas entre tus días

al miércoles infortunado

-"¡ya eso es cosa del pasado!",

me dices, amiga mía...

Hoy yo te traigo un regalo:

con versos improvisados

al miércoles lo envolví

especialmente para ti

¡aquí lo dejo aparcado!

Dale un uso moderado

mira que ha andado en la vagancia,

dale amor, dale esperanza

y la alegría que te sobra

pues el pobre, ya zozobra

de ganas de huir por la estancia.

Que este miércoles cautivo

te depare mil sonrisas

y que sople buena brisa 

para que luego, festivo,

acabe sin pausa y sin prisas

y sin dejarte un vacío.

Y si el obsequio no agrada

a tu gusto delicado

dejarlo, es tu potestad, 

que se vaya de tu lado

a gozar su libertad

que apresar días es muy feo

aunque sea solo en papel

Feliz día igual te deseo,

¡con miércoles o sin él!

 

B. Osiris B.

Las cosas que me gustan

Mis recuerdos y yo

Amor y recuerdos

Amor y recuerdos

Se enamoró tanto de él

Que al no tenerlo.

Amo tanto, tanto su recuerdo

que lo volvió real.

Un hombre de la nada apareció

Igual a aquel

que ella ya sabía perdido antes.

Y lo recuperó

Y revivió con el,

Con el recuerdo.

Aquello que vivió

que aprendió entre sus brazos

Ella amó con pasión la locura

que la llevó de nuevo a él

y a sus abrazos.

Patricia Lara Pachón

Asustada

Asustada

Temerosa camina entre la gente

Muchos golpes recibió en su vida.

Unos físicos

Dolorosísimos ellos.

Otros psíquicos

Espantosos igual.

Se sintió siempre dueña de ella y de su entorno,

hasta que él llegó.

Se adueñó de su mundo;

que casi destruyó

Casi, casi.

Pues después de años y dolores muchos

De un golpe va y otro viene

Se recuperó ella a sí misma.

Y retomó el camino

Un sendero que nunca debió ella dejar.

Patricia Lara Pachón